根枯枝，指尖微动，在泥地上缓缓勾勒。

没有言语，只有线条延展——斜直而下，缓坡过渡，两侧嵌槽导水，中央留轨承重。

“下次，做个斜坡吧。”他声音轻得像落尘，“轮椅也能推进来。”

苏晚晴心头猛地一震。

她望着那图样，又望向他低垂的眼睫——十年了，他从未提过自己腿伤不便，也从未抱怨过每一次上下台阶时隐忍的喘息。

可他记得每一个需要被“推进来”的人。

她张了张嘴，喉间忽梗，竟不知该说什么。

就在此时，远处钟鼓声起。

不是警讯，不是集会令，而是清越欢快的童谣节拍，伴着火光跃动而来——

“犁不开的地，酿成酒；

点不亮的夜，编成网；

走不动的人，也有路，

苏家斜坡接天上！”

李小豆领着一群新晋灯守孩童，举着自制的菌灯笼，一路唱着改编的《耕食谣》，踏歌而至。

灯笼摇曳，光影斑驳，惊起檐下一巢老燕，扑棱棱飞向霞光深处。

苏晚晴怔然望着这一幕，眼底泛起温润水光。

而在人群未察的角落，苏念安悄然俯身，指尖抚过地上那幅斜坡图样。

她从怀中取出一方桑皮纸，轻轻覆上，用炭条细细拓印。

随后，她转身走向后院柴房，脚步坚定。

“最小工坊，重新开会。”她低声自语，眼中燃着与当年一模一样的光，“这次，咱们修一条谁都走得进的路。”