鹿鹿的心脏剧烈地跳动着，像是被什么东西重重敲了一下。她看着特苏尔眼底那片死寂的蓝色海洋，仿佛看到了三年前那个抱着木吉他，眼里还有光的自己。

“特苏尔，”她深吸一口气，声音里带着自己都没察觉的颤抖，“那……我们试试？”

特苏尔抬起眼皮，那双疲惫的蓝眼睛里掠过一丝嘲弄，仿佛在听一个天大的笑话。“试试？试什么？试着证明我是个彻头彻尾的傻瓜，三年前就该一败涂地？”

“不是！”鹿鹿被他话里的尖刺扎得一疼，却反而握紧了拳头，“试试一起写歌。用你的《夏夜萤火》，用我的《旧磁带》，我们一起，就现在。”

“呵。”特苏尔扯了扯嘴角，露出一个难看的笑容，“小姑娘，你是不是觉得用你的天真和热血，就能拯救一个在泥潭里打了三年滚的失败者？别傻了，我早就不是那个写民谣的特苏尔了。”他指了指墙上那些白金唱片，“看到没？那些才是‘成功’。你那套，一文不值。”

他的话像一把冰冷的刀，但鹿鹿没有退缩。她放下背包，固执地拿出自己的旧吉他，不管不顾地坐下，指尖落在琴弦上。

“你怕了。”她轻声说，没有看他，只是低头调着音。

特苏尔的身体瞬间僵住，脸色阴沉下来：“你说什么？”

“我说你怕了。”鹿鹿抬起头，眼睛清亮得像两簇火焰，“你不是怕失败，你是怕万一……我们成功了呢？如果证明了你三年前的坚持才是对的，那你要怎么面对这三年的妥协？怎么面对那个亲手埋葬了自己梦想的你？”

每一个字都像一颗钉子，狠狠地钉进特苏尔最脆弱的地方。他眼中的蓝色风暴骤起，死死地瞪着鹿鹿，像是要将她撕碎。录音棚里的空气仿佛都凝固了。

就在这剑拔弩张的时刻，鹿鹿却轻轻拨动了琴弦。

“旧磁带转着圈，奶奶的声音在耳边……”

她的歌声响了起来，像一条温暖的小溪，流过这片冰冷的对峙。那声音里没有挑衅，只有最纯粹的故事和情感。

特苏-尔站在原地，胸口剧烈起伏。他想转身就走，想摔门而去，但那熟悉的吉他声和质朴的旋律，像无形的藤蔓，将他的脚牢牢缠住。

他闭上眼睛，脑海里翻江倒海。三年的声色犬马，三年的数据追逐，三年的言不由衷……都在这一刻，被这简单的歌声冲刷得露出了狼狈的底色。

然后，他动了。

他拿起角落里那把蒙尘的吉他，手指拂过冰冷的琴弦。那是一种既陌生又熟悉到骨子里的触感。

当鹿鹿的歌声再次响起时，另一道旋律加了进来。没有复杂的技巧，只是最基础的和弦，却像找到了失散多年的亲人，与鹿鹿的歌声紧紧拥抱在一起。

特苏尔的旋律里，带着压抑的痛苦、深藏的温柔和一丝绝望后的希冀。两把吉他，两种人生，此刻在音乐里交汇、碰撞、然后完美地融合。

最后一个音符消散在空气中，余音绕梁。

鹿鹿睁大眼睛，呼吸急促，胸口因为激动而起伏不定：“这……这就是你说的……没有市场的民谣？”

特苏尔没有回答，只是怔怔地看着自己的手。这双手，三年来只熟悉冰冷的电子合成器，现在却在琴弦上找回了滚烫的记忆。

“也许，”他终于开口，声音沙哑得厉害，“是我一直在逃避相信自己。”

“砰”的一声，录音棚的门被推开。

张沈薇走了进来，她脸上没什么表情，那双墨绿色的眼眸像精密的扫描仪，扫过两人，最后落在那把刚被使用的旧吉他上。

“很好。”她的声音很轻，却像一颗石子投入湖心，激起层层涟漪，“看来我的判断没错。”

特苏尔的眉头瞬间拧紧，他下意识地将吉他往身后藏了藏，像个被抓包的孩子。“张总？你一直在外面？”

“如果我不听，怎么知道我花大价钱签下的王牌制作人，是不是真的打算和一个新人‘试试’？”张沈薇走到他面前，目光锐利如刀，“特苏尔，公司让你做了三年电子舞曲，你很成功，名利双收。但你每天晚上，听着排行榜上自己的歌，睡得着吗？”

特苏尔的脸色白了白，嘴唇紧抿。

“《回荡计划》从来就不是为了捧红一个鹿鹿。”张沈薇的声音冷静得近乎残忍，“它是为你准备的一面镜子。我要用这个最天真、最不懂市场的小姑娘告诉你——你三年前视若珍宝的东西，不是垃圾。”

她顿了顿，修长的手指在调音台上轻轻敲了敲，发出叩叩的声响：“但前提是，那个写《夏夜萤