滨城，温玉坊。

第七滴。

那粘稠、暗沉、泛着针尖大小冰冷幽光的液体，从陶盆底部那道已微微扩宽的裂缝边缘渗出，凝聚，带着一种令人心悸的缓慢，坠入盆底那滩颜色越来越深、质地越发粘稠、表面甚至开始泛起一层诡异油膜的、难以名状的浆水中。没有声音，但林卫东似乎能“听”到那粘稠液体滴落时，与盆底更粘稠浆水接触的、轻微到极致的、仿佛粘滞了空气的“噗”声。

他依旧背靠着冰凉的竹架，冷汗已经湿透了里衣，冰冷地贴在皮肤上，激起一阵阵无法抑制的战栗。眼睛因为长时间一眨不眨的瞪视，布满了血丝，干涩发痛。但他不敢移开视线，仿佛一旦移开，那只破盆，盆底的裂缝，裂缝里渗出的诡异液体，以及盆中那滩越来越不祥的浆水，就会立刻发生某种恐怖的、不可挽回的剧变。

恐惧像一只冰冷的手，攥紧了他的心脏，让他呼吸困难，四肢僵硬。但他骨子里那股来自底层、来自无数个与贫苦、病痛、生存压力搏斗的日夜所磨砺出的、近乎本能的坚韧和执拗，却在最深的恐惧中，如同礁石般，一点点浮出冰冷的海面。

不能就这么看着。不能。

师傅倒下了，生死未卜。梁文亮远在巴黎，音讯全无。这间破旧的染坊，这个摇摇欲坠的家，现在只剩他一个人。他不能垮。他要是垮了，师傅怎么办？这盆里渗出来的、这鬼东西，要是扩散开来，怎么办？不管这是什么，它看起来就不对劲，会“咬”东西，会“变”东西，不能让它就这么渗着，积聚着，等着看它到底能变成什么样。

他必须做点什么。哪怕只是最笨的、最没有把握的尝试。

他慢慢地、极其缓慢地，离开了倚靠的竹架。竹架因为他的离开，轻轻晃动了一下，上面悬挂的、正在氧化晾干的“鸦青”湿绸，也随之微微晃动，沉静的蓝黑色泽在黯淡天光下流淌，但林卫东此刻已无暇顾及。他的全部注意力，都锁定在那只破裂的旧陶盆上。

他首先看向地上那块之前被他扔掉、此刻正被那滴诡异液体缓慢侵蚀的浆垢碎片。碎片上，那滴液体依旧牢牢“粘”附着，核心的幽光似乎比刚才更亮了一丝，而液体本身，正沿着碎片表面那些被侵蚀出的、不规则的微小孔洞和纹理，更加深入地向碎片内部“渗透”。被液体接触和渗透的区域，已经从惨白转为一种更加深沉的、带着紫黑色调的、仿佛被某种无形火焰从内部“灼烧”过的颜色，质地也变得更加酥脆、多孔，仿佛轻轻一碰就会碎裂成粉末。而碎片周围一小圈潮湿的泥地，似乎也受到了影响，颜色变得更深，质地更加板结，甚至……隐隐也泛起了一丝极其微弱的、不祥的暗沉光泽。

这东西……不仅能侵蚀接触到的固体，还能通过接触，缓慢地“影响”甚至“改变”周围的土壤？林卫东的心沉了下去。如果任其发展，是不是整片地面，甚至整个院子，都会被这种诡异的“侵蚀”蔓延？

他不敢再想。目光重新落回陶盆。盆底的裂缝，大约有半指宽了，边缘的陶胎，呈现出一种不自然的、仿佛被酸液长期浸泡过的酥软和暗沉，裂缝深处的黑暗，粘稠得仿佛化不开的墨，而那一点针尖大小的、冰冷的幽光，在黑暗中时隐时现，仿佛一只沉睡的、邪恶的眼睛。盆底积聚的浆水，已经有浅浅的一层，颜色暗紫近黑，表面浮着那层诡异的、泛着虹彩的油膜，六滴（现在加上新滴落的第七滴，是七滴）泛着幽光的液体，像七颗不祥的种子，沉在浆水底部，彼此间似乎存在着某种微弱的、无形的联系，幽光闪烁的频率，隐隐同步。

必须阻止液体继续渗出，必须处理掉已经渗出的液体和这滩浆水。

林卫东的目光，在染坊里快速扫视。水？不行。这液体看起来就不溶于水，用水冲，万一扩散开来更麻烦。火？他看向灶膛。用火烧？这个念头让他打了个寒颤。师傅那句“别让那点火……把不该烧的……都点着了”的警告，如同惊雷般在耳边炸响。用火去烧这来历不明、透着邪性的东西？万一引发更剧烈的、不可控的反应怎么办？他不敢冒险。

土？用土埋？院子里有的是土。但刚才碎片周围土壤的变化，让他心有余悸。用土埋，会不会只是暂时掩盖，反而让这液体在土里继续侵蚀、扩散？

他的目光，最终落在了染坊墙角，那一排大大小小、颜色各异的染缸上。最大的那口靛缸，墨蓝色的染液沉静如渊。旁边几口小些的缸，有的装着练丝用的碱水，有的装着不同浓度、用来调节酸碱的石灰水，有的则空着，等待清洗。

缸。密闭的，厚重的，