港岛的天亮得很早。

今天的晨光里却渗着洗不掉的血腥气。

电子管收音机里的播报员几乎是在用尖叫播报。

“突发新闻！警务处行动副处长李文斌，于今晨被发现在家中身亡！警方初步定性为畏罪自杀！”

“现场发现大量有关警队高层受贿、勾结黑恶势力的证据及遗书……”

李文斌那栋豪宅被黄色的警戒线层层封锁。

相机闪光灯疯狂爆闪，像是要把这座城市的脓疮彻底照亮。

西九龙总区，档案室。

警局里被遗忘的角落，空气中是纸张腐烂的酸味，和老旧吊扇永不停歇的呻吟。

黄志诚坐在掉漆的办公桌后，手里捏着一个隔夜的菠萝包。

他的耳朵，被在那个老式收音机占满。

“畏罪自杀？”

黄志诚把最后一口面包塞进嘴里，忘了咀嚼。

那个不可一世的李文斌。

那个把他从警队精英一脚踹进这档案室喂尘土的“李Sir”。

就这么死了？

自杀？

“呵。”

黄志诚干笑，喉咙里挤出的声音像是生锈的锯子。

这笑话太冷了，冷得他想骂娘。

他从抽屉里摸出压扁的红双喜，点燃。

烟雾升腾，模糊了他压在玻璃板下的那张照片。

照片上的小女孩七八岁，笑得极甜，头上却戴着一顶厚厚的毛线帽。

电疗，让她掉光了头发。

黄志诚脸上的笑意彻底凝固。

桌角的催款单，十万，是下一期的电疗费。

他曾经是个高级督察。

现在，他只是个连同僚聚餐都懒得通知的档案室看门狗，一个废柴差佬。

没钱，没路，没希望。

“老黄，下班了还不滚？听个死人消息发什么呆啊？”

门口，一个年轻警员探头进来，语气轻佻得不加掩饰。

“喂，听说李Sir出事，上面肯定要大清洗。你这种混日子的，小心饭碗不保哦。”

黄志诚没出声，指尖用力，掐灭了烟头。

那警员嗤笑一声，转身走了。

黄志诚收拾好东西，提起磨破皮的公文包，走出警局。

街上车水马龙，霓虹璀璨。

这无边的繁华，与他没有半分关系。

他住在深水埗，一栋快要烂掉的唐楼。

楼道的灯坏了三个月没人理，墙上贴满“通渠”和“借贷”的牛皮癣广告。

黄志诚摸黑掏出钥匙，插进锁孔。

咔哒。

门开了。

一股陌生的烟草味冲进鼻腔。

不是他抽的廉价烟，而是一种带着清冽草木香的高级货。

黄志诚全身的血液在刹那间冻结。

他在警队与悍匪打了十五年交道，对危险的嗅觉早刻进了骨头里。

没有半分迟疑，他甩掉公文包，右手如电，探向腰间！

拔枪，上膛，举枪！

“不许动！差人！”

漆黑的枪口，指向客厅那张破旧的布艺沙发。

那里坐着一个年轻人。

黑色风衣，白衬衫上溅着几点早已干涸的暗红。

年轻人手里夹着烟，正翻看着茶几上的一本相册。

那是他女儿的相册。

“动作挺快，基本功没丢。”

王江甚至没抬头，指尖轻轻翻过一页照片。

“可惜，拔枪再快，也快不过命。”

“你是什么人？！”黄志诚厉喝，食指压向扳机。

他惊骇地发现，自己的手指僵住了。

无论他如何发力，都扣不下那决定生死的最后几毫米。

不止是手指。

他的手腕，手臂，甚至他的呼吸，都在这一刻被一只无形的手彻底掌控。

王江合上相册，随手扔开，终于抬起了头。

那双眼睛平静得像两口深井，却让黄志诚感觉自己的灵魂正在被拖入深渊。

“我是谁，不重要。”

王江吐出一口烟圈。

那烟雾并未消散，反而如有生命般，缓缓飘向黄志诚，缠上了他的枪管。

咔。

一声脆响。

那柄警用点38左