他倚在车边，脸色苍白如纸，呼吸微弱，额角冷汗涔涔而下，七根银针已自行脱落。

体力几近枯竭，可脊背依旧挺得笔直，像一根宁折不弯的竹。

他望向宫门。

火光映照下的巍峨城楼，一道身影静立于阴影深处。

那人未着龙袍，未戴冕冠，却自有威压如渊。

他负手而立，目光穿越人群，落在那辆染血的马车上，落在那个曾被他亲手埋葬的姓氏之上。

谢云书瞳孔微缩。

那一瞬，天地无声。

也等着他，回头。

谢云书倚在染血的马车边缘，冷汗顺着额角滑落，浸湿了鬓边碎发。

七根银针早已自行脱落，耳后穴位隐隐渗出血丝，那是强行催动心脉共振留下的内伤。

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